La maggior parte dei luoghi di Big shore erano chiusi ora e non c’erano quasi luci tranne il bagliore oscuro e commovente di un traghetto attraverso il Suono. E come la luna si alzò più in alto le case inessenziali cominciarono a sciogliersi fino a poco a poco mi sono reso conto della vecchia isola qui che fioriva una volta per gli occhi dei marinai olandesi—un fresco, petto verde del nuovo mondo. La svanita alberi, gli alberi che aveva fatto in modo di Gatsby casa, una volta aveva assecondato in sussurri all’ultimo e il più grande di tutti i sogni umani; per un transitorio momento incantato l’uomo deve avere trattenuto il respiro in presenza di questo continente, costretti in una poetica contemplazione egli né capito né desiderato, faccia a faccia per l’ultima volta nella storia, con qualcosa commisurato alla sua capacità di stupore.
E mentre mi sedevo lì, meditando sul vecchio mondo sconosciuto, ho pensato alla meraviglia di Gatsby quando ha scelto per la prima volta la luce verde alla fine del molo di Daisy. Aveva percorso una lunga strada per questo prato blu e il suo sogno deve essere sembrato così vicino che non poteva non afferrarlo. Non sapeva che era già dietro di lui, da qualche parte in quella vasta oscurità oltre la città, dove i campi oscuri della repubblica rotolavano sotto la notte.
Gatsby credeva nella luce verde, il futuro orgastico che anno dopo anno si allontana davanti a noi. Ci è sfuggito allora, ma non importa—domani correremo più velocemente, allungheremo le braccia più lontano. . . . E un bel mattino
Così abbiamo battuto, barche controcorrente, riportati incessantemente nel passato.